Эпилог
На перроне Московского вокзала было, как всегда, многолюдно. Сновали отправляющиеся на свои фазенды дачники, толпились встречающие, фланировали бабульки с плакатиками, обещавшими гостям города недорогое жилье, суетились торговки, вяло бродили местные бомжи, вышагивали милицейские патрули, о чем то горланили смуглые дети гор, собирающиеся для встреч под табло с номерами и временем прибытия поездов.
— Она бы и не взорвалась, — сказал мрачный Бобровский, уже закинувший свои вещи в вагон и вышедший перекурить на платформу. — Ошибка в длине световода привела бы к тому, что одна половина сферы вмяла бы другую...
— Мы же этого не знали, — рассеянно ответил Влад, погруженный в свои мысли.
— О чем задумался?
— О тех цифрах, что нарисованы на листочке из бумажника этого урода Арби. И при чем тут Минск...
— Выброси из головы. Лучше займись собой. Ребята из нашего ведомства уже провели работу с Терпигоревым и Ковалевским... Получай документы на квартиру и начинай нормальную жизнь.
— Сегодня Милошевич дал согласие на ввод войск НАТО в Косово, — невпопад изрек Рокотов.
— Ну и хорошо. Война наконец закончена.
— Да, но ценой каких потерь...
— Ты всё равно ничего уже изменить не можешь.
— Как показывает практика — очень даже могу, — Владислав бодро встряхнул головой, — надо только захотеть.
— Ты мой номер знаешь, — майор усмехнулся, — всегда готов поучаствовать. И не я один.
— Вот видишь! Пока мы живы, все будет в порядке. А там и новые подрастут...
— Непременно.
Бобровский с Рокотовым обнялись.
— Будешь в Москве и не зайдешь — обижусь раз и навсегда.
— Не беспокойся, — Владислав посмотрел на ярко голубое небо, — всё будет хорошо...
