НЕОТМАЗАННЫЕ - Неотмазанный (часть 16)

    Как-то принесли приглашение от военкомата. Приглашали на встречу участников войн в городской кинотеатр «Россия». Ромка думал, что разговор пойдет о реабилитации, о льготах. Оказалось, местная администрация провела очередное мероприятие для «галочки». Собрала стареньких ветеранов, «афганцев» да молодых парней, вернувшихся из Чечни. Преемственность поколений, так сказать, показать. Бодро делились воспоминаниями словоохотливые седенькие ветераны ВОВ. Были чай с печеньем, небольшой концерт. Ромке Самурскому, полгода оттрубившему в Чечне, вспоминать свою войну не хотелось. Да и его другу тоже. Была гнетущая тоска. Выйдя из кинотеатра, они прямиком отправились в ближайшую забегаловку на углу.
    Ромка был какой-то пришибленный, сам не свой. В последнее время с ним что-то творилось неладное.
    — Гляжу иной раз на седых ветеранов, и мысль у меня в башке свербит, — вдруг прорвало его. — Покоя не дает. А ведь, многие из вас, дорогие ветераны и пороха-то и не нюхали вовсе. Кто расстрельными делами занимался да лагеря с репрессированными охранял? Ведь в частях НКВД до черта служило в те времена. И ни одна сука ведь не призналась, что мол, да служил, мол охранял, мол приводил приговор над «врагами народа» в исполнение. Ни один не покаялся. Такое впечатление, что это были инопланетяне. В один миг вдруг, бац! И растворились. Исчезли. Как будто их и не было в помине.
    — Ром, не трави душу, хрен с ними, — вяло отозвался Димка, разливая по стаканам водку. — Там, на верху, за все спросится! От ответа, уж поверь, никто не отвертится!
    — Помню, капитан Шилов, наш ротный, как-то про своего деда рассказывал. Говорит, дедок поддал прилично после парада на девятое мая, расчувствовался, разоткровеничался, стал плакаться в жилетку, что двух наших солдат положил из «дегтяря». Рассказывает, что две атаки прорвавшихся немцев отбили, сидят в окопе, мандраж всех бьет. И тут, вдруг слева кто-то прет, ну и дал очередь, не раздумывая. А это, оказывается, наши в наступление пошли. Ну и двух бойцов в этой неразберихе и завалил. Во как!
    — Такое на войне сплошь и рядом! — Димка подвинул тарелку с бутербродами. — Всякое бывает в пылу боя.
    — Теперь, бедный дедок всю жизнь страдает.
    — Еще бы! Такой груз на душе лежит.
    — Не забыть ему этого никогда, такое не забывается, — сказал бледный Роман.
    — Я тоже не могу забыть той высоты. Как сейчас вижу Ваню Тимофеева с животом набитым гильзами, — поделился своими переживаниями Коротков. — Вот стоит перед глазами. Ничего не могу с собой поделать. Вот только глаза закрою, он опять передо мной. Понимаешь, постоянно.
    Димка, тяжело вздохнув, извлек из внутреннего кармана пиджака затертое письмо.
    — Вот все, что от него осталось. Подобрал, когда полз. Как память берегу. Хотел матери передать, да не успел: умерла тетя Валя. Месяц лишь протянула после известия о гибели сына.
    Он бережно развернул ветхий тетрадный листок в клеточку с оборванным бурым краем и стал читать:
    «… огая мамочка! Наконец-то выдалась свободная минутка написать тебе письмо. Только ты, ради бога, не волнуйся! У нас здесь спокойно».
    — Спокойно. Если не считать, что каждую ночь обстреливали, — буркнул Димка и продолжил чтение.
    «Ты прости меня, дурака, что я тебе целый год не писал. Ты же помнишь, как у нас с тобой конфликт из-за моей девушки произошел. Теперь ты ее знаешь. Сама увидела, какой это прекрасный и милый человечек. Я рад, что ты подружилась с Иришкой. С нетерпеньем считаю дни, через 18 — долгожданный дембель. Сегодняшний я уже зачеркнул в своем календарике. Скоро приеду и обниму вас обеих. Вы у меня замечательные. Я здесь, мамулечка, многое передумал за это время и твердо решил, что когда вернусь, буду поступать в литературный институт. Да и ребята советуют, им нравятся истории, которые я сочиняю».
    — Это точно! Сочинял он здорово. Истории у него классные выходили, заслушаешься, — сказал Димка.
    «Ну, а если не поступлю, пойду в пед. Буду, как и ты, учителем литературы. За эти полтора года я столько видел-перевидел, что очень хочется все об этом написать. Вчера я получил от тебя, наконец-то, долгожданное письмо. Из Ханкалы привез почту Саша Малецкий, из-за маленького роста, у нас его все кличут Мальком. Он сирота, его родители погибли в автокатастрофе. И вот уже 4 года — воспитанник нашего полка. Ребята в роте мировые. Макс, Максим Шестопал, из-под Рязани, с родины Есенина. Самый, наверное, шустрый и заводной из нас. Любит поприкалываться. Розыгрыши — это его любимый конек. Приклеил как-то на днях бумажные шпоры к сапогам, спящего после ночного дежурства, Короткова. Вчера у Макса день рождения был. Он и Вадик учудили, купили в селе пару банок с компотом. А по дороге они разбились, и Макс теперь ко всему приклеивается своими штанами. Смех, да и только.
    — Только не разбились, а снайпер, сука, грохнул. Взял бы чуть выше и тогда точно хана Максу, — сказал Димка.
    «Есть у нас и «Папашка», Коля Севастьянов, только серьезнее парня я еще не встречал. Улыбается и смеется он редко. По возрасту самый старший из нас. Женат. Дочке уже скоро годик.»
    — Мировой парень был! — вставил Димка. — Убили его сразу, в самом начале боя, как только напоролись на «чехов». Его и сержанта Буркова.
    «Паша Морозов из Петровска. Не знаю, где это, но есть такой город. Днепропетровск знаю, а Петровск нет. Пашка на гражданке увлекался реконструкцией костюма русского воина 11-го века. Делал кольчуги, шлемы, ковал мечи. Интересный пацан. Валерка Кирилкин, наш снайпер тоже оттуда. Обожает свою винтовку, ни кому не разрешает к ней прикасаться. Он часто разговаривает во сне, все мать зовет. Мы этого ему не говорим, скрываем, чтобы не расстраивать. Вот и сейчас тоже, он что-то болтает во сне. Сержант Рубцов тоже спит. Они с караула сменились. Он грустный последнее время: его девушка не дождалась, замуж вышла. Страшно переживает. Видел у него фотокарточку. Красивая. Не порвал. Бережет. А письма почему-то сжег.»
    — Красивая, сучка! Я тоже видел. Это из-за этой бляди под пули Руба полез, — вновь вздохнул Димка.
    «А самый добрый из всех, это — Вася Панкратов, по прозвищу Наивняк. Он с Байкала. Из сибирских казаков. Здоровенный детина. Последнюю рубаху отдаст. Вот такой он парень. А Витька Дудник, наоборот. Характер прижимистый, кулацкий. Чересчур хозяйственный. Все ему надо. Все тащит в палатку. Андрюшка Романцов, бывший студент. Отчислили его из вуза: зимнюю сессию завалил. Учит меня играть на гитаре. Правда, простенькие аккорды, но уже кое-что получается.
    Есть еще двое молодых: Ахтямов и Прибылов. Воспитываем их. Зеленые совсем еще салажата. Всего боятся. Мамулечка, лучше нашей ро…»
    Димка Коротков бережно сложил письмо и засунул в нагрудный карман.
    — Вот, даже дописать не успел. Убили вахи-сволочи.
    Закурил новую сигарету.
    — На прошлой неделе ходил в военкомат, — продолжал он. — Сидит подполковник, эдакий мордоворот с пузцом, холеная репа. Дорогим коньячком за километр от него попахивает. Говорю, так и так, хочу мол, остаться служить в Вооруженных силах. Отвечает, жлоб проклятый, мол, медкомиссию не пройдешь. Какая может быть служба. Говорю, но ведь служат же все-таки некоторые. Даже без ног и без рук. Ну, то заслуженные офицеры, герои, а ты кто такой, отвечает, сопля недоношенная. Я — сопля, кричу гаду. А ты это видел? Рву на себе ворот рубашки, пуговицы летят во все стороны. Показываю ему дырку на груди заштопанную. Это видел! Крыса тыловая! Как он тут понес! Как он понес, если б ты только видел. Стал красным как помидор, глаза квадратные выпучил, того и гляди лопнут. Чуть из штанов не выпрыгивает. Губы и щеки трясутся. Пасть свою раззявил гад, орет как резанный. Да, пошел ты в жопу, говорю. Хлопнул дверью и ушел. И такая меня тоска взяла, прям, настоящий кафар, хоть в петлю лезь. Никому мы здесь не нужны, Ром. Иногда думаю, и почему меня тогда не убили вместе со всеми ребятами. Ведь стоял же надо мной тот «вах» вонючий, падла. Почему не добил, сука? Почему я остался в живых, а не Андрюха Романцов, ведь он так мечтал программистом стать. Вся жизнь у него в «компах» была, буквально, бредил пацан ими. Как сейчас его вижу. Ползет с разорванной щекой, загребая окровавленными пальцами грязный снег под себя, и кричит: «Мама! Мама. а! А. а!». Такое разве забудешь. Да не в жизнь! Крик его так и стоит в ушах! Скажи, вот на хрена мы там полгода гнили и вшей кормили, Ромк, а? В этой долбаной Ичкерии!
    — А ты попробовал бы в «ментовку»? Может все-таки возьмут, — посоветовал Ромка, затягиваясь сигаретой.
    — Куда возьмут? Кем? Сторожем. Детсад охранять. Или вахтером в какую-нибудь конторку. Одна отрада, в тренажерный зал схожу. Покидаю «железо» до седьмого пота, как-то легче на душе становится. Ненадолго забудусь.
    Димка поднял на Ромку изуродованное шрамом лицо с грустными серыми глазами. Когда он нервничал, у него начинала дергаться щека, и мелко дрожали руки.
    — Попытался в «налоговую», тоже облом. Ты, чего не пьешь-то, вояка?
    — Нельзя мне! — сигарета чуть не выпала из Ромкиных пальцев.
    — Это еще, что за фокусы?
    — Закодировался! — Ромка отвел в сторону виноватый взгляд.
    — А наркоту, значит, можно, да? Так, что ли? — Димка впился глазами в лицо друга. — Чего нос воротишь? Кому лапшу на уши вешаешь? Думаешь, я не знаю?
    — С чего это ты взял?
    — Светка мне все рассказала! Видела тебя на «тусовке» с этими болванами, с Эдиком Студентом, Гошей Квинтой. На игле висишь? Я, что слепой? По физиономии твоей видно. Весь худой, желтый стал как дистрофик. Ты, что совсем охренел? Не понимаешь, чем это закончится?
    — А мне плевать? Чем раньше тем лучше! Чем коптить здесь! Знаешь, Димыч, не могу я больше и не хочу. Да и поздно уже теперь. Сел я глухо. Пацаны по ночам приходят. И Санек, и Игорь. Не могу от того запаха отделаться. Вот он у меня где! Как вытащили их тогда из подбитой «бэхи», до сих пор ту гарь чувствую. Мутит меня, понимаешь? Санек-водитель и наводчик так там и остались, сгорели. Потом стал рваться боекомплект, все разнесло к чертовой матери. Так ничего от них и не осталось. Очнулся уже на земле в метрах двухстах от чадящей «бэхи». Когда привели в чувство…
    — Так радуйся, что повезло, сукин сын! Должен жить назло всему! За тех ребят, что не вернулись! А ты, я вижу, наоборот. Раскис как баба! Да мне намного хуже и то ничего! Держусь!
    Димка, опрокинув стакан водки, поморщился. Нервно защелкал зажигалкой. Глубоко затянулся сигаретой. Вылил остатки водки себе в стакан.
    — А тут как-то ко мне подкатил Коля Сутулый, да ты его знаешь, из уголовной рыночной «братвы». Ну, который на синем «мерсе» еще раскатывает. Плешивый. В очках. Нес всякую «лабуду». Работу предлагал: девок охранять, проституток, с которых у него навар. Послал его подальше. Еще я с этим дерьмом не якшался. Потом объявление в газете на глаза попалось, какая-то контора охранника ищет в службу безопасноти. Заглянул по адресу. Шикарный офис. Все в белых сорочках. При галстуках. Провели к шефу по безопасности. Спрашивает:
    — Где служил?
    — В ВДВ!
    — Десантура, голубой берет, значит! Нам такие нужны!
    — Воевал в Чечне? Чего глаз-то дергается? Еб…тый, что ли? Может, еще и по ночам под себя мочишься?
    Димка дернулся всем телом к холеному мужику, развалившемуся нога на ногу в глубоком кожаном кресле.
    — Спокойно, парень! Охолонись! Ребята, сделайте милость, проводите защитничка России на выход!
    — Суки! Бляди! Жуки навозные! — кричу падлам. — Да, что там говорить! Все жопой повернулись. И государство, и друзья… Толдычут везде про реабилитационные центры, реабилитацию… Где она нахер, эта реабилитация? Можно подумать, мы сами эту кровавую бойню затеяли, для своего удовольствия, ради развлечения… Если бы в «ментовку» не попал: контрактником бы без пяти минут был и в ус не дул.