Всем известным и неизвестным героям Первой Чеченской.
Не спешите нас хоронить...
"Вряд ли стоит мне вам объяснять,
что такое для меня и для моих друзей война…"
А. Розенбаум

Иван Иванович смотрел телевизор. Именно смотрел, потому что смотрел без звука. Сменяющиеся на экране головы немо шевелили губами, словно рыбы в аквариуме. Гангстеры стреляли из бесшумных пистолетов и автоматов. Беззвучно сталкивались машины, взрывались бомбы, падали самолеты...

Добавлять звук было запрещено. Включать радио, магнитофон — тоже. Приближаться к двери, подходить к окнам, притрагиваться к жалюзи нельзя. Зажигать вечером свет — боже упаси! Громко говорить, кашлять, чихать, топать — только попробуй!.. Даже воду в туалете лишний раз спускать нежелательно!

— Как ты могла! — возмущался курирующий Иванова партиец по кличке Артем. Товарищ Артем.

— Да в том-то и дело, что не могла! Ничего не могла! Потому что это не я — это он!

— Он? — повернулся к Иванову товарищ Артем.— Не...

— Он! — твердо сказала Маргарита. — Мы забежали в арку, а тут они. Я хотела выстрелить, но не успела — он выхватил у меня пистолет и...

Иванов раздраженно сгреб фишки и встал. Сегодня ему хронически не везло. Сегодня он, где бы ни садился, во что бы ни играл и как бы ни старался — вы — игрывал. Все выигрывал и выигрывал... Тысяч семьдесят выиграл!..

— Может, еще немного посидим? — попыталась его придержать за локоток раскрасневшаяся от азарта Маргарита.

— Нет. Я устал. Я спать хочу, — раздраженно сказал Иванов, вырывая руку. И пошел в кассу менять фишки...

— “Объект” проявил себя, — доложили генералу Трофимову. — Он находится в Париже.

— Откуда информация?

— Какая-то женщина позвонила его жене и сообщила, что ее муж с любовницей находится во Франции, в Париже.

“Какая-то женщина” звучало очень абстрактно для генерала ФСБ. Мало ли кто мог позвонить жене пропавшего Иванова и мало ли что мог ляпнуть.

Юрий Антонович в который уже раз пытался разобраться в том, что произошло в Швейцарии. Для чего даже заказал топографический макет местности, который исполнили в огромном деревянном ящике, заполненном до самого верха песком. В ящике были насыпаны с соблюдением масштаба один к тридцати холмы, по склонам высажены рощи, между картонных прямоугольников домов проложены улицы, перерезаемые стеклярусными полосками рек и ручьев.

— Мы пришли отсюда, — показал длинной указкой направление телохранитель. — Вот мы.

Урки газет не читают, но газеты пользуют и поэтому это интервью не пропустили.

— Гля, это же про нашего мочилу!

— Где? Про какого мочилу?— Ну, про того, что наших братанов в Федоровке голыми руками положил.— Ну-ка, ну-ка дай... Точно, он! Надо Папе показать!..

Папа прочитал статью от первой до последней буквы. Точно, он! Пять жмуров на Агрономической, четыре на Северной, четырнадцать в Федоровке... Он!

Шкаф плыл, мягко покачиваясь, словно пассажирский лайнер на океанской волне. Вверх — когда машина шла по автобану вверх, вниз — когда съезжала вниз...

“Хорошие дороги, ни тебе ухабов, ни тебе ям, — думал Иван Иванович. — И как они только умудряются без ям?..

И шкафы хорошие. Просто отличные шкафы. У нас таких не делают”.

По шкафам Иван Иванович был большой специалист. Особенно что касается их внутреннего устройства.

В приемную Главы администрации быстро вошел, почти вбежал Начальник службы его безопасности.— Он один?

Голос прозвучал как-то необычно. Возможно, потому, что тот был сильно чем-то взволнован.

— Да, один…— Никого к нам не пускать, ни с кем не соединять. У нас ЧП.

Начальник службы безопасности рванул на себя дверь и вошел в кабинет.

Камера была маленькая. Вернее, даже не камера, каменный мешок непонятного назначения. Не тюрьма, не погреб, ни подсобное помещение, вообще непонятно что. Бетонные, без окон и даже без вентиляционных отдушин стены, крепкая из угольников и цельного листа металла дверь, причем без глазка, без прямоугольного оконца-«кормушки». В камере обязательно был бы глазок, была бы «кормушка» и было бы окно, забранное «намордником». Здесь — ничего. Нет даже привинченных к полу койки и стола. Только табурет. Один табурет среди голых стен, и над ним лампочка. И больше ничего.

— Я не знаю, кто он, но я знаю, как его найти, — повторил Сценарист.— Как?— По кругам на воде.

— По каким кругам? Говори яснее, — ничего не понял Глава администрации.

— Кем бы он ни был, он должен был засветить себя интересом к власти. Ему нужна была информация, которую можно найти только здесь, и нигде больше. Он не мог пройти мимо. Надо искать его людей в администрации. Они должны быть. Обязательно должны быть.

Пасьянс не складывался. Не складывался в третий раз, что было уже тенденцией. Опасной тенденцией.Пасьянс перестал складываться после введения в программу новой составляющей — результатов последних опросов населения. Так, может, дело в них?

Сценарист вывел на экран данные всех, проведенных за предыдущие несколько месяцев опросов. Так и есть. Последние исследования демонстрировали падение популярности идеи самоопределения.

Объявление в местной вечерней газете не радовало. За потерявшуюся (число… время… место…) белую хромую болонку обещали только устное спасибо и банку варенья. Контора получила сообщение, приняла его к сведению и предлагала, в ожидании дальнейших распоряжений, действовать самостоятельно.

И больше ничего. Контора не информирует своих работников о своих действиях. Она информирует своих работников только об их действиях. Которые обязательны к исполнению.

— Как вас представить? — строго спросила секретарь.— Я сам представлюсь.— Но так не принято.— Мне назначено. На одиннадцать.— Кем назначено?— Им, — посетитель показал глазами на дверь.

Секретарь секунды две раздумывала, потом подняла трубку.— Вас тут спрашивают.— Кто?— Сейчас, минуточку, — и, прикрыв микрофон ладонью, быстро прошептала: — Он требует, чтобы вы представились. Что ему сказать?— Скажите — новый Начальник службы безопасности. Секретарь диковато взглянула на посетителя.

В первую, после отъезда ответственных квартиросъемщиков в Средиземноморский круиз, ночь Ревизор спал как убитый. Когда он проснулся, было уже утро.

Он проснулся в чужой квартире, на чужом диване, прикрытый чужим одеялом. Словно какой-нибудь опустившийся пьянчужка после грандиозной вечерней попойки. Но для Ревизора такое состояние было привычным.